Bacchanale
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- Une brusque clameur épouvante le Gange.
- Les tigres ont rompu leurs jougs et, miaulants,
- Ils bondissent, et sous leurs bonds et leurs élans
- Les Bacchantes en fuite écrasent la vendange.
- Et le pampre que l’ongle ou la morsure effrange
- Rougit d’un noir raisin les gorges et les flancs
- Où près des reins rayés luisent des ventres blancs
- De léopards roulés dans la pourpre et la fange.
- Sur les corps convulsifs les fauves éblouis,
- Avec des grondements que prolonge un long râle,
- Flairent un sang plus rouge à travers l’or du hâle ;
- Mais le Dieu, s’enivrant à ces jeux inouïs,
- Par le thyrse et les cris les exaspère et mêle
- Au mâle rugissant la hurlante femelle.
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