Épigramme votive
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- Au rude Arès ! À la belliqueuse Discorde !
- Aide-moi, je suis vieux, à suspendre au pilier
- Mes glaives ébréchés et mon lourd bouclier,
- Et ce casque rompu qu’un crin sanglant déborde.
- Joins-y cet arc. Mais, dis, convient-il que je torde
- Le chanvre autour du bois ? — c’est un dur néflier
- Que nul autre jamais n’a su faire plier —
- Ou que d’un bras tremblant je tende encor la corde ?
- Prends aussi le carquois. Ton œil semble chercher
- En leur gaine de cuir les armes de l’archer,
- Les flèches que le vent des batailles disperse ;
- Il est vide. Tu crois que j’ai perdu mes traits ?
- Au champ de Marathon tu les retrouverais,
- Car ils y sont restés dans la gorge du Perse.
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