La Source
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- L’autel gît sous la ronce et l’herbe enseveli ;
- Et la source sans nom qui goutte à goutte tombe
- D’un son plaintif emplit la solitaire combe.
- C’est la Nymphe qui pleure un éternel oubli.
- L’inutile miroir que ne ride aucun pli
- À peine est effleuré par un vol de colombe
- Et la lune, parfois, qui du ciel noir surplombe,
- Seule, y reflète encore un visage pâli.
- De loin en loin, un pâtre errant s’y désaltère.
- Il boit, et sur la dalle antique du chemin
- Verse un peu d’eau resté dans le creux de sa main.
- Il a fait, malgré lui, le geste héréditaire,
- Et ses yeux n’ont pas vu sur le cippe romain
- Le vase libatoire auprès de la patère.
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