Bretagne
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- Pour que le sang joyeux dompte l’esprit morose,
- Il faut, tout parfumé du sel des goëmons,
- Que le souffle atlantique emplisse tes poumons ;
- Arvor t’offre ses caps que la mer blanche arrose.
- L’ajonc fleurit et la bruyère est déjà rose.
- La terre des vieux clans, des nains et des démons,
- Ami, te garde encor, sur le granit des monts,
- L’homme immobile auprès de l’immuable chose.
- Viens. Partout tu verras, par les landes d’Arèz,
- Monter vers le ciel morne, infrangible cyprès,
- Le menhir sous lequel gît la cendre du Brave ;
- Et l’Océan, qui roule en un lit d’algues d’or
- Is la voluptueuse et la grande Occismor,
- Bercera ton cœur triste à son murmure grave.
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