LE MAL
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- Tandis que les crachats rouges de la mitraille
- Sifflent tout le jour par l’infini du ciel bleu ;
- Qu’écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,
- Croulent les bataillons en masse dans le feu ;
- Tandis qu’une folie épouvantable, broie
- Et fait de cent milliers d’hommes un tas fumant ;
- — Pauvres morts ! dans l’été, dans l’herbe, dans ta joie,
- Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !… —
- — Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées
- Des autels, à l’encens, aux grands calices d’or ;
- Qui dans le bercement des hosannah s’endort,
- Et se réveille, quand des mères, ramassées
- Dans l’angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
- Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir !
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