Nevermore
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- Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L’automne
- Faisait voler la grive à travers l’air atone,
- Et le soleil dardait un rayon monotone
- Sur le bois jaunissant où la bise détone
- Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,
- Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.
- Soudain, tournant vers moi son regard émouvant :
- « Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d’or vivant,
- Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.
- Un sourire discret lui donna la réplique,
- Et je baisai sa main blanche, dévotement.
- — Ah ! les premières fleurs, qu’elles sont parfumées !
- Et qu’il bruit avec un murmure charmant
- Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées !
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