Vendange
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- Les vendangeurs lassés ayant rompu leurs lignes,
- Des voix claires sonnaient à l’air vibrant du soir
- Et les femmes, en chœur, marchant vers le pressoir,
- Mêlaient à leurs chansons des appels et des signes.
- C’est par un ciel pareil, tout blanc du vol des cygnes,
- Que, dans Naxos fumant comme un rouge encensoir,
- La Bacchanale vit la Crétoise s’asseoir
- Auprès du beau Dompteur ivre du sang des vignes.
- Aujourd’hui, brandissant le thyrse radieux,
- Dionysos vainqueur des bêtes et des Dieux
- D’un joug enguirlandé n’étreint plus les panthères ;
- Mais, fille du soleil, l’Automne enlace encor
- Du pampre ensanglanté des antiques mystères
- La noire chevelure et la crinière d’or.
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