Michel-Ange
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- Certe, il était hanté d’un tragique tourment,
- Alors qu’à la Sixtine et loin de Rome en fêtes,
- Solitaire, il peignait Sibylles et Prophètes
- Et, sur le sombre mur, le dernier jugement.
- Il écoutait en lui pleurer obstinément,
- Titan que son désir enchaîne aux plus hauts faîtes,
- La Patrie et l’Amour, la Gloire et leurs défaites ;
- Il songeait que tout meurt et que le rêve ment.
- Aussi ces lourds Géants, las de leur force exsangue,
- Ces Esclaves qu’étreint une infrangible gangue,
- Comme il les a tordus d’une étrange façon ;
- Et dans les marbres froids où bout son âme altière,
- Comme il a fait courir avec un grand frisson
- La colère d’un Dieu vaincu par la Matière !
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