Médaille antique
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- L’Etna mûrit toujours la pourpre et l’or du vin
- Dont l’Erigone antique enivra Théocrite,
- Mais celles dont la grâce en ses vers fut écrite,
- Le poète aujourd’hui les chercherait en vain.
- Perdant la pureté de son profil divin,
- Tour à tour Aréthuse esclave et favorite
- A mêlé dans sa veine où le sang grec s’irrite
- La fureur sarrasine à l’orgueil angevin.
- Le temps passe. Tout meurt. Le marbre même s’use.
- Agrigente n’est plus qu’une ombre, et Syracuse
- Dort sous le bleu linceul de son ciel indulgent ;
- Et seul le dur métal que l’amour fit docile
- Garde encore en sa fleur, aux médailles d’argent,
- L’immortelle beauté des vierges de Sicile.
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