Sur le Livre des Amours de Pierre de Ronsard
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- Jadis plus d’un amant, aux jardins de Bougueil,
- A gravé plus d’un nom dans l’écorce qu’il ouvre,
- Et plus d’un cœur, sous l’or des hauts plafonds du Louvre,
- À l’éclair d’un sourire a tressailli d’orgueil.
- Qu’importe ? Rien n’a dit leur ivresse ou leur deuil ;
- Ils gisent tout entiers entre quatre ais de rouvre
- Et nul n’a disputé, sous l’herbe qui les couvre,
- Leur inerte poussière à l’oubli du cercueil.
- Tout meurt. Marie, Hélène et toi, fière Cassandre,
- Vos beaux corps ne seraient qu’une insensible cendre,
- — Les roses et les lys n’ont pas de lendemain —
- Si Ronsard, sur la Seine ou sur la blonde Loire,
- N’eût tressé pour vos fronts, d’une immortelle main,
- Aux myrtes de l’Amour le laurier de la Gloire.
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