Nymphée
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- Le quadrige céleste à l’horizon descend,
- Et, voyant fuir sous lui l’occidentale arène,
- Le Dieu retient en vain de la quadruple rêne
- Ses étalons cabrés dans l’or incandescent.
- Le char plonge. La mer, de son soupir puissant,
- Emplit le ciel sonore où la pourpre se traîne,
- Et, plus clair en l’azur noir de la nuit sereine,
- Silencieusement s’argente le Croissant.
- Voici l’heure où la Nymphe, au bord des sources fraîches,
- Jette l’arc détendu près du carquois sans flèches.
- Tout se tait. Seul, un cerf brame au loin vers les eaux
- La lune tiède luit sur la nocturne danse,
- Et Pan, ralentissant ou pressant la cadence,
- Rit de voir son haleine animer les roseaux.
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