Épigramme funéraire
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- Ici gît, Étranger, la verte sauterelle
- Que durant deux saisons nourrit la jeune Hellé,
- Et dont l’aile vibrant sous le pied dentelé
- Bruissait dans le pin, le cytise ou l’airelle.
- Elle s’est tue, hélas ! la lyre naturelle,
- La muse des guérets, des sillons et du blé ;
- De peur que son léger sommeil ne soit troublé,
- Ah ! passe vite, ami, ne pèse point sur elle.
- C’est là. Blanche, au milieu d’une touffe de thym,
- Sa pierre funéraire est fraîchement posée.
- Que d’hommes n’ont pas eu ce suprême destin !
- Des larmes d’un enfant sa tombe est arrosée,
- Et l’Aurore pieuse y fait chaque matin
- Une libation de gouttes de rosée.
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